On fait l'éclipse dans nos maisons. La chaleur infuse les maçonneries et s'annonce dans la nuit conservée le jour. Point de clim', point d'hiver contre-nature, de fraîcheur à rebours. On se tient à l'ombre, au sombre, au silence. C'est morne et reposant. Dehors, le jardin, à peine remis de son printemps, fléchit, dépointe, s'affale. La panique se chuchote : Et si ça ne finissait jamais ?