Jusqu'à rien

Considérant les statistiques de fréquentation de Kronix, je m'aperçois que les visites diminuent depuis plusieurs mois de façon régulière. Il faut bien avouer que je ne dis rien de très passionnant. Je ne cherche pas non plus à "performer", à gonfler artificiellement mon chiffre en allant sur d'autres blogs absolument étrangers à mon domaine, en multipliant les liens et en produisant quelques "bonnes feuilles" sur Foresti ou la marée noire en Floride par exemple. Je comprends que je n'ai pas su garder le lectorat apporté par le coup de projecteur de la période "Lettres-frontière". Bientôt, Kronix retournera au presque anonymat qui fut le sien. Il sera une voix murmurante inaudible dans le vaste brouhaha de la toile, et sa fonction ne sera plus que celle que je lui attribuais, naguère : une production de la discipline quotidienne de travail, presque une scorie, un déchet, une excroissance de l'exercice d'écriture. Cela pose le problème -interrogation permanente dans mon cas- du but réel de l'écriture : pas forcément le partage, puisque peu de gens viennent régulièrement, pas le message, puisqu'un temps, je m'étais même amusé à écrire des billets dans une langue compréhensible de moi seul (mais une vraie langue, attention), alors quoi ? Une espèce de coutume masturbatoire, peut-être. Qu'est-ce qu'une écriture qui se passe de lecteurs ? De la littérature, justement ? J'évoquais l'autre jour la recherche d'une forme littéraire adaptée à notre époque. Et si le blog inconnu, autiste, tourné vers personne, était une possible réponse ?