Ouh la boulette
Nous mangeons en terrasse avec A. et D., des amis. Il fait beau. La conversation va son train et nous évoquons le récent magnifique cadeau de ma douce (enfin, une partie des magnifiques cadeaux) pour mon anniversaire : un repas dans le meilleur restaurant de notre bonne ville, longtemps considéré tout simplement, comme le meilleur restaurant du monde. Et je me mets à expliquer comment un autre ami, C., a pu goûter lors d'un repas dans ce fameux restaurant, les vins parfaitement adaptés à chaque plat. Et je m'attarde sur la chance qu'il a eue, sur son témoignage, sur quel vin avec quel plat, sacré C., je n'en finis pas. Je lève les yeux de mon assiette pour planter mon regard dans le regard arrondi sur un avertissement muet de ma douce, face à moi. Et là, je comprends, je plonge le nez dans mon assiette, un grand vide en moi : C. est celui qui a arraché sa femme à D., assis avec nous, et qui m'écoute depuis cinq longues minutes en tirant nerveusement sur sa cigarette.