Et donc, à l'enfant que j'étais, rien de l'avenir ne fut dévoilé. Il n'apparut pas que je trouverai un travail, inespéré, mêlant ma passion de l'époque pour l'image et le graphisme ; il n'apparut pas que j'aimerai assez une femme et que j'aimerai en concevoir des enfants ; il ne m'apparut pas que j'aimerai encore et que je trouverai, comme au terme d'un voyage en perdition, l'escale finale où se construire autrement ; il n'apparut pas qu'on pourrait me croire intéressant il n'apparut pas que je serai tel que je suis maintenant. Je ne m'étais fait que des promesses impossibles. Je m'étais entendu avec celui que je serai pour qu'il ne sache rien de plus sur son futur que l'enfant avec lequel il pactisait. « T'inquiète, gamin : je serai toujours un imbécile heureux ». Merci à cet enfant de n'avoir rien compris, merci au jeune adulte de n'avoir pas désespéré, merci à l'homme mûr de ne pas savoir percer l'opacité des lendemains. Mais de leur accorder sa confiance.