Depuis quelques jours, sa femme, les collègues de travail, les passants dans la rue, le regardaient avec une sévérité incompréhensible. Rien d'autre que cet œil noir ne changeait dans leur attitude, mais c'était éprouvant, à force. Il ne pouvait cependant pas éclater, demander la raison d'un tel comportement, car on lui avait diagnostiqué une paranoïa aiguë. Il prenait son traitement, cependant, et les effets de sa maladie auraient dû en être dissipés. Alors, se disait-il, peut-être que ce n'est pas le fruit de ma névrose, peut-être que c'est bien vrai : on m'en veut. Il allait s'en ouvrir à un collègue qui lui avait plusieurs fois témoigné de l'amitié mais, à sa grande surprise, comme il s'approchait de lui pour l'interroger, l'autre se mit à hurler : « Mais qu'est-ce que tu me veux, à la fin ? »