Je n'avais pas assez bu à leur coupe, je n'étais pas rassasié. Mes enfants, adultes, très adultes, trop adultes, un peu vieux, me manquent. Ou me manque surtout leur enfance, et sa puissante liqueur.
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Je lui écris « Chère auteure », elle me répond « Cher confrère ». C'est subtil, mais je lui fais le crédit d'être extrêmement subtile. Je note donc la nuance.
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Elle étouffe dans son corps sage.
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Les vaches ont les sabots verts ; elles n'ont pas vu le panneau qui les prévenait pourtant : « Attention, pâture fraîche ».
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La bave du crapaud n'atteint pas la blanche colombe mais éclabousse le petit moineau, à côté, qui n'avait rien demandé et qui va rentrer tout mâchuré au nid et se faire gronder par sa maman. Ah, la vie, c’est une belle saloperie, tiens !