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Depuis le fond de sa tranchée, au milieu des cadavres déchiquetés, les pieds dans la boue froide, Pierrot avait beaucoup de mal à partager le chagrin de sa femme qui, dans sa dernière lettre, lui apprenait la mort de Pimpin, leur lapin domestique.

Tauromachie

Un minotaure qui se masturbe au fond de son labyrinthe est-il coupable de zoophilie ?

Roues cool

L'escort girl décida d'arrêter ce boulot quand son dernier client lui montra un fauteuil roulant identique au sien où il souhaitait qu'elle s'installe, pour l'accompagner faire ses courses main dans la main.

Arcadie

Exigeons une fois pour toutes, une terre où se réfugieraient les gens ouverts, tolérants, généreux, sensés, raisonnables, en gros les gens strictement et constamment du même avis que moi.

Vu

Vous connaissez cette impression qui vous saisit dans les lieux particulièrement populeux ? Elle me traverse chaque fois. Tous ces gens que j'ai déjà vus, dont le nom m'échappe mais que je pourrais retrouver d'un coup, dans une seconde. Tous ces visages, ces moues, ces regards, que j'ai croisés mille fois. La certitude que l'humanité se résume à peut-être 4 ou 5000 individus qui vous entourent et guettent le moment où vous sortirez de chez vous pour jouer leur rôle de foule anonyme.

On peut croire que des types absolument repérables ne font pas partie du complot. Comme cet homme, au Musée de Saint-Germain-en-Laye, l'autre jour. Il avait des yeux énormes, exorbités, c'est-à-dire qu'ils semblaient proprement lui sortir de la tête. Une physionomie aussi distincte ne pouvait qu'être étrangère à la foule monotone et complice que j'avais croisée jusque là. Et puis, soudain, j'ai compris : une telle caricature, un tel grotesque, impossible ! Il portait un masque, c'était l'évidence, un maquillage grossier pour me faire douter. Je me suis approché de lui pendant qu'il faisait semblant d'admirer une statue d'Apollon. « Je ne suis pas dupe ! » ai-je crié, puis je me suis éloigné en ricanant.

Astrophysique

Sur la piste aux étoiles
la chute du funambule
produit un trou noir

Le dernier de la classe

On punit le cancre en le laissant à l'arrière du groupe, de façon à ce qu'il ait peu de chances de trouver une rose des sables, dans la partie désertique où la classe se dirigeait à présent. Il ignorait tant de choses, le cancre ; mais il savait qu'on abordait ici un champ de mines. Il se retint d'y faire la moindre allusion.

La nostalgie n'est plus ce qu'elle était

Entre les rayons, soudain, il remarque que tous les paquets de lessive sont rectangulaires. Quoi ? Plus de barils de lessive ? Plus cette amusante forme cylindrique avec sa poignée plastique ? Mais pourquoi, pourquoi ? Il s'adresse aux clients indifférents : « Mais vous réalisez que jamais vos enfants ne connaîtront cette forme particulière, cette invite, cette évocation de la colonne dorique, du tronc de mélèze, du tonneau des Danaïdes ? Vous vous rendez compte que quelque chose a été perdu, là, que nous ne retrouverons jamais ? » Il hurle, s'agenouille, bras en croix : « Pourquoi ? » Un vigile vient lui demander de se calmer, mais il déchire ses vêtements, se roule par terre, se couvre de cendres (car, opportunément, il en restait un petit tas, sous un rayonnage) « Ô désastre, Ô Apocalypse ! » Le vigile appelle à l'aide, des renforts viennent et emmènent l'exalté. Une caissière témoigne à une cliente, on voit de plus en plus de cas comme celui-ci, la nostalgie des choses disparues, la marche irrémédiable du temps, l'évidence que rien ne sera plus comme avant. La cliente hoche la tête, elle comprend. Elle-même, quand elle a appris qu'il n'y aurait plus jamais « Au Théâtre ce soir » et « La Piste aux étoiles », a connu une crise semblable, alors... Dehors, le client ne se calme pas, il ameute la population, inconsciente de son drame. On l'abat et tout rentre dans l'ordre. La caissière émet un soupir.

Je l'ai sur le bout de la langue, pourtant

Huit mois entiers. C'est le record de durée d'une grève de la faim. Qui s'achève hélas de façon un peu pathétique quand l'impétrant, interrogé, admet ne plus se souvenir de quoi il retourne. Et meurt.

Pas de quoi rire

Ne sous-estimons pas le drame des voyeurs atteints de cécité.

Cible émouvante

La cible, son motif de cercles qui tournent, qui tournent, avec quoi elle tente d'hypnotiser le tireur, pour le convaincre de l'éviter.

N'y voir goutte

Cette pluie gênante, qui empêche de voir s'il fait beau.

House concept

Après son séminaire consacré à la communication, la sorcière avait revu entièrement le concept et ne pouvait que se féliciter du résultat. Sa maison en pain d'épices et sucre d'orge attirait beaucoup plus d'enfants que la version précédente, en feuilles d'épinard, racines de salsifis et haricots.

Encore une histoire de poils

On apprend que tel acteur d'un récent film hollywoodien est affublé d'une fausse barbe réalisée en poils de testicules de yak. Cette information cocasse mérite cependant d'être complétée par la manière dont le précieux postiche a été collecté. Je voulais ici rendre hommage à Everett Wood, jeune stagiaire sur le film, qui devait arracher par touffes lesdits poils pendant le sommeil de l'animal. Everett avait été sélectionné pour son aptitude à la course. Car le yak est sensible et vindicatif.

A un poil près

Il s'était rasé la barbe, excédé qu'on le confonde avec sa sœur jumelle.

Occasion

Pour votre grand-mère, si vous voulez, j'ai le même cercueil moitié moins cher. Mais évidemment, à ce prix, c'est une seconde main.

Sidéral

J'ai vu E.T. l'autre soir à la télé. Ça m'a rappelé qu'un vaisseau spatial avait oublié un extraterrestre dans un pré à côté de chez nous quand j'étais gamin, comme dans le film. Sauf que lui, il ressemblait à une énorme pile de crêpes au fromage. Il avançait par petits sauts. Il essayait de communiquer avec mon frère et moi en émettant de petits cris aigus. Mon frère a découvert un trou dans la pile et a planté une cigarette allumée dedans. L'extraterrestre a éclaté comme n'importe quel crapaud. Bon. Après, je ne sais plus. Je crois qu'on est allé retrouver notre voisin qui trafiquait sa mob.

La bombe Brelin

Un soir d'hiver 1853, Camille Brelin fut le premier à tester la bombe du même nom, dans sa cuisine. Le fait que ni les voisins, ni même sa femme qui cousait dans le salon tout près, n'ait entendu la moindre déflagration, explique qu'on n'ait jamais rien su de cette extraordinaire invention.

Troisième langue

Un latiniste et un helléniste se rencontrent. Force est de constater, avec un brin de déception, qu'ils se parlent en français.

Mauvaise pente

Les pyramides, quand on y songe, quel échec ! Toutes ces tentatives pour faire tenir ces constructions sur la pointe et qui sont toutes, inévitablement, retombées comme des culbutos.